fragmentos

pentagramas da guerra

Nesta pauta bem se vê o que não contém.

Uma melodia a perder vigor, sons, silêncios

transfigurado mal em fenómeno desertor.

Tudo o que a pauta detém se dissipa

na escória mundana dos bem-afeiçoados.

Nós, os outros, nós nos outros

a sermos outros além de nós

e dos outros. Activos inatentos

à pauta fictícia da infinitude

superada uma e outra morte.

Todas as comparações do mundo imbecis são

o desastre ideólogo, as vítimas astros,

idealistas, vafros, cretinos na ocasião.

Na pauta vê-se pouco do que convém.

Depois do Outono alguém limpará ritos mudos.

Os arranjos afinal não se arranjam sozinhos,

nem as gavetas, as caixas de música,

os vivos cadáveres refugiados.

Todas as anástrofes do mundo são cretinas

porque houvesse memória em nós do instinto teu

a guerra seria fruto não comestível,

caducos os misantropos, os intransigentes,

essas fundamentalistas mnemónicas.

Moogs no fundo da noite pior oscilaram

reverberam no grés, a polir ditongos solertes

despontaram sons conhecidos pelo pilar das lembranças,

porventura restituídos em grutas suspeitas

ribombadas lágrimas frescas à monofobia.

No dia da noite melhor, ao inalar chá de ervas secas

novíssimos equipamentos tecnológicos

auscultavam o futuro sensitivo por via do pranto,

possíveis marcas de poesia e humanidade

que aqui, aí, pudessem existir.

O golpe hipnótico terá acontecido mais cedo.

Não houve transe, tão-pouco circularidade

prontos a negar dois velhos acordes imperfeitos:

é guerra e paz, guerra à paz.

Inevitável é recordar o império de sangue.

Por não quereres emprestar cólera,

corpo, a roxa incerteza, sabendo,

de quem te pôs ao leme da fina consciência,

que bem-disposto se mantém

no sortilégio enigmático do desencontro.

in Saliva

fotografia Rui Almeida